Ni trodde det var slut med mig? Ni trodde att jag var
ihjälskjuten och död och begravd? Ni hoppades att jag var död,
inte sant? Men där tog ni fel, mina herrar. Så lätt blir man
inte av med Karl Andersson. Det skall mer till än en
poliskula genom buken för att göra slut på mig. Än är vi inte
färdiga med varandra. Än har vi en del ouppgjort.
Bakhålls efterlängtade nyutgåva (2004) är inte en enkel reprintutgåva av
förstaupplagan från 1977 utan en från grunden nygjord bok. Ny
sättning, högkvalitativt bokpapper, trådade ark, hårda pärmar,
skyddsomslag, ingen möda har sparats. Det är en stor glädje
för Bakhåll att få presentera boken i detta extra vackra och
påkostade utförande.
Sture Dahlströmsällskapet, c/o Bakhåll, Box 1114, 221 04 Lund, faxnr: 046-12 61 82
Så småningom kommer han på benen igen och beger sej ut för att titta på
ruinerna. Lagårn står kvar och en del av hans prylar, bl_a dragspelet har
räddats. Han börjar bygga upp huset igen.
Kommunalgubbarna förbjuder honom att bo nån annanstans än i den anvisade
lägenheten i stan. Dom skickar honom på psykiatrisk undersökning i
Stockholm. Men han fortsätter i smyg att bygga upp det nedbrunna huset. Bor
i lagårn medan han bygger. Fortsätter med sina handgripliga protester. Han
klubbar ner en kommunalgubbe som tränger sej på. Fyller honom med vodka och
arrangerar en dikeskörning. Han går lös på en Systembutik med en grävskopa
och betraktar förnöjt hur stans alla fyllon och även skötsamma medborgare
stormar butiken och tar för sej av flaskorna. Själv smiter han diskret från
platsen och undgår att åka fast.
Han annonserar i tidningen att han har grundat ett nytt tvärpolitiskt
parti, Dackes Drabanter, som vill utrota all byråkrati. Men
egentligen är han emot partier. "Det enda parti, den enda
sammanslutning eller förening som duger består enligt min mening av en
medlem." Han annonserar efter hjälp med grönsaksodlandet. Kärleksvilliga
Fina kommer och stannar en månad. Han bor där i sitt
återuppbyggda hus, och känner sej tillfreds trots det eviga hotet från
byråkraterna.
Första sidorna ur: Huggormens tid.
Sådär tänker jag när jag känner mig bättre. Resten av
tiden ligger jag och dåsar. Ger fan i om jag lever eller dör, om
jag är fri eller ofri.
Ni har fått mig på knä. En människa kan leva på knä en
tid om hon vet att det inte är för alltid. Ingenting är för
alltid. Ingenting. Inte ens döden.
Jag ligger på intensiven. Döden ligger under min säng.
Ibland hör jag hur han vänder på sig som ett stort djur.
Skrapar med klorna mot golvet. Stiger som svart rök utmed
sängens sidor. Men än har du mig inte, död. Än så länge går
jag omkring inne i min egen kropp och tätar läckorna med
mina tankar. Jag rör mig med ekande steg där inne - en
nattvakt i en stor maskinhall. Det hjälper mot
mardrömmarna och smärtorna och dimman.
Det knäpper i elektroniken omkring mig. Det susar i
slangar och rör. Läkare lutar sig över mig. Jag Iåtsas inte se dem,
låter mig själv sjunka, är inte längre så morsk.
Jag minns hur jag slogs för mitt liv och mitt hus. Skotten
och ambulanstjuten och eldens knastrande i det gamla
timret. Braket från min bössa innan de båda poliserna föll.
Blodstjärnorna som sprack ut som blommor genom deras
overallbyxor. Jag vågar inte fråga hur det gick för dem. Kanske
ligger de redan i jorden. I kistor svarta av batonger.
Nu har du ingen gård längre, Karl. En rykande ruinhög
och en snedvriden skorstensstock är allt som finns kvar av
Konungariket Herulien. Ockupationsmakten har gjort sitt.
Lag och ordning råder. Men den lag och ordning som räder
är mer avpassad för dresserade sälar än för människor.
Jag ligger och oroar mig för djuren uppe på gården. Vem tar
hand om dem? Står hästarna skelettmagra och skälvande
under träden? Svartnade och mögliga av ensamhet? Lugna dig,
Kalle. Djuren tar man hand om i Sverige. Människorna
hatar man. I varje fall om man är en människa som vägrar
att leva sitt liv som en fluga i en flaska. Är inte livet en gåva?
Ett privilegium? Har jag bett Svea Rikes myndigheter och
överhet att få slippa detta privilegium? Har jag bett er om
att förvalta min livsgåva, era jävla snuskukar?
Karl? Ja. Lugna dej! Tänk på gården och skogen: Gå över
ängen genom det daggvåta gräset. Fortsätt ner mot sjön, stöt
ut ekan och sätt dig tillrätta med spöet. Ett paradis på jorden.
Ett av de sista. Och allt har inte brunnit ner. Lagårn är kvar
där uppe. Och ladan. Man skulle kunna bygga ett stort bra
rum i den timrade lagårdsdelen. Isolera med mossa och torv.
Mura spis. Visthusboden är kvar. Jordkällaren och maten
och dasset. Det är bara den tänkande tarmen Karl
Andersson som saknas. Där saknas också en kvinna. Om det nu
finns någon som vill hålla tillgodo med att ho i en lagård.
Vi skulle kunna klara oss på de tio tunnlanden de av nåd
har erbjudit sig att låta mig behålla. De jävlarna vet att ingen
bonde kan klara sig på tio tunnland idag. Det är heller inte
meningen att man ska klara sig själv. Så snart någon sticker
upp huvudet ovanför vattenytan och börjar andas med egna
lungor trycker man ner honom och låter honom stanna tills
han är halvdränkt. Sen släpper man upp honom ett tag. Men
inte för länge - ingen jävla djupandning här inte. Till slut
är man Staten tacksam för den lilla munfull luft man får.