Jag hade spelat med en dansk orkester hela sommaren. Nu var jag
på väg till Grand Hotel i Lund där vi hade fått engagemang
under vinterhalvåret. Jag hade aldrig varit i Skåne och allt
jag visste om Lund var att stan var full av studentskor och
böcker och doktorshattar. Det passade mig precis. Jag la hatten
över ansiktet och sov en stund medan tåget i min första skånska
dröm åt sig fram över en oändlig slätt med blå vindar och
brinnande kor som hostande lutade sig mot träden. En timma
senare hoppade jag av tåget och tog en taxi till Grand med mina
instrument. Jag tyckte om stan direkt och jag tyckte om Grand
som luktade god mat och bonvax och punsch. Två uråldriga
rockvaktmästare som liknade Sven Hedin hjälpte mig till
estraden med basen och gitarren.
Sture Dahlströmsällskapet, c/o Bakhåll, Box 1114, 221 04 Lund, faxnr: 046-12 61 82
Jag tänker ofta på Céline (1994)
är en skröna om hur Svenne Spjut kommer till Lund 1946 för
att jobba som restaurangmusiker på
Grand Hotel. I Köpenhamn träffar
han sin litteräre idol, Louis-Ferdinand Céline och lyckas smuggla in
honom i Sverige genom att gömma
honom inne i kontrabasen. Boken
innehåller också tre kortare berättelser: Felix Maximilian en upptakt till en längre historia i
bästa galopperande-stil, Spaniens
lyckligaste man en självbiografisk liten berättelse om ögonblicket när Dahlström fick sin första
bok antagen på Rabén & Sjögren
1961, samt En dag på Heingeborgen
en tokrolig självpresentation om
hur det kan gå till hemma hos Dahlström när journalister vill ställa
honom mot väggen.
Första sidorna ur: Jag tänker ofta på Céline.
Samma eftermiddag trängdes jag på studenternas
rumsförmedling där jag fick tips om ett rum i en villa i utkanten av
stan. Jag lånade en cykel på Grand och gav mig iväg till min
nya adress.
Villan låg i närheten av dårhuset, vilket jag tog som ett
gott tecken. Min blivande hyresvärd var nån slags dårvakt på
hospitalet. Jag tyckte han tittade forskande på mig när han
visade mig rummet.
Jag bestämde mig direkt. Rummet var stort och ljust och hade
förbindelse med ett annat rum. Jag hoppades värden skulle hyra
ut det andra rummet till en flicka som läste medicin och hade
långa genomskinliga ben och höga lyssnande stetoskopbröst. Jag
skulle tvinga henne att undersöka mig varenda kväll.
Jag betalade min första månadshyra och cyklade tillbaka till
Grand.
Jag var lite över tjugo och full av drömmar och energi. Jag
ville spela jazz och jag ville läsa böcker och försöka lära mig
att skriva om musik och kärlek och vänskap och död och allt
annat som var värt att skriva om. I Lund fanns det tusentals
jazzintresserade unga människor och miljoner böcker, och
studentrummen var fulla av gulhåriga, tattarsvarta, kopparröda
tjejer som ville komma igång med kärleken och studierna och
livet nu när det förbannade kriget äntligen var slut. Det
skulle bli en bra vinter. Och nästa år skulle vi resa ut i
Europa och spela. Framför mig låg Paris och London och Madrid
och Milano där jazzhungriga människor väntade på oss i rökiga
källarlokaler och danspalats. När vi hade betat av Europa
skulle vi ordna jobb i Chicago och New York och New Orleans och
spela tills vi blev blåa av blues -- vi skulle kanske spela på
en hjulångare. Men just nu var det Lund och det var ingen dålig
början. Jag åt lunch på Grand och gick sen en runda för att
titta på stan och tjejerna och biblioteket.
Första danskvällen artade sig bra. Jag satt längst fram på
estraden och hade närkontakt med publiken. Mina elgitarrsolon
gick rakt in i munnen på de förbidansande flickorna. Jag
älskade dem var för sig och jag älskade dem tillsammans och
ville släpa hem dem till mitt nya rum och göra dem med barn en
efter en i mörkret -- de fula först. Jag pratade med några av
dem under pauserna men alla hade killar med sig och det blev
inget napp. Till slut gav jag upp och när kvällen var över
cyklade jag hem till min ensamma säng.
Min hyresvärd satt uppe och väntade på mig. Han ville
presentera sin andra hyresgäst för mig och följde med upp till
dubbletten där en vildögd jättelik man satt tyst på sin säng
och stirrade på oss. Han såg ut att väga hundrafemtio kilo och
hade slappa mesiga händer. Han såg ledsen ut och plockade
nervöst med en massa fullskrivna papper. Det tjocka bruna håret
såg konstgjort ut och växte i en enorm virvel på hans massiva
skalle. Han hette Fabian och ville vi skulle gå.
Utanför dörren förklarade min hyresvärd att Fabian brukade
få följa med honom hem några kvällar varje vecka. Han behövde
komma ut bland vanligt folk ibland. Vänja till sig. Det är en
snäll och foglig människa. Prata gärna med honom en stund då
och då, det mår han väl av. Godnatt.
Jag gick in till mitt. Vad i helvete var detta? En
dårfilial?
Dörren mellan våra rum var stängd. Jag smög fram och la örat
mot den. Fabian prasslade med lakanen därinne.